Mark ging zur Tür und schloss sie.
Das Klicken des Schlosses war kaum hörbar, aber in der Stille klang es wie ein Schuss.
„Niemand will dir wehtun“, sagte er.
„Ihr habt Ava wehgetan.“
Ingrid hob die Hände.
„Es sollte nur ein winziges Stück sein.“
Mark fuhr zu ihr herum.
„Sei still.“
Der Raum schien sich zusammenzuziehen.
Ich hörte meinen eigenen Atem.
Draußen fuhr ein Auto über die nasse Straße.
Das Licht seiner Scheinwerfer strich über die Schlafzimmerwand und verschwand wieder.
„Ein winziges Stück wovon?“ fragte ich.
Ingrid setzte sich auf den Stuhl neben der Kommode.
Zum ersten Mal wirkte sie nicht überlegen.
Sie wirkte alt.
„Ein Mandelhörnchen“, sagte sie.
„Mit Haselnussfüllung“, ergänzte Mark scharf.
„Du hast gesagt, es sei nur Mandel.“
„Weil die Verkäuferin gesagt hat, es könnten Spuren darin sein.
Spuren sind nicht dasselbe wie—“
„Hört auf.“
Meine Stimme war nicht laut.
Trotzdem verstummten beide.
Vor meinen Augen sah ich Ava wieder am Küchentisch.
Ahornsirup am Kinn.
Ihre kleine Hand um den Stoffhasen.
Den roten Reißverschluss am Seitenfach ihres Rucksacks.
„Warum?“ fragte ich.
Mark rieb sich über das Gesicht.
„Es sollte ihr nichts passieren.“
„Warum hast du dann ihr Medikament genommen?“
Er sah zum Fenster, als könnte er dort eine Antwort finden.
Ingrid gab sie für ihn.
„Damit die Kita verantwortlich wäre.“
Mark fluchte.
Ich blickte zwischen ihnen hin und her.
„Wofür verantwortlich?“
Niemand antwortete.
Dann fiel mein Blick auf den weißen Umschlag auf der Kommode.
Ich nahm ihn, bevor Mark mich erreichen konnte.
Darin lagen Ausdrucke von Nachrichten, eine Kopie unserer Hypothekenunterlagen und ein Schreiben seiner Firma.
Mehrere Rechnungen waren rot markiert.
Offene Kredite.
Nicht bezahlte Steuern.
Eine letzte Zahlungsaufforderung.
Marks Unternehmen stand kurz vor der Insolvenz.
Ganz oben lag der Entwurf einer Nachricht an eine Kanzlei für Haftungsfälle.
Das Erstellungsdatum war der Abend vor Avas Tod.
Der erste Satz lautete: Unsere Tochter erlitt in der Kindertagesstätte trotz dokumentierter Allergie eine schwere Reaktion, weil das Personal ihre Notfallmedikation nicht einsetzte.
Ich las den Satz zweimal.
„Du hattest die Klage vorbereitet, bevor Ava überhaupt in die Kita ging.“
Mark riss mir den Umschlag aus der Hand.
Die Blätter verteilten sich über den Boden.
„Das war nur ein Entwurf.“ „Ein Entwurf für etwas, das noch gar nicht passiert war.“
Ingrid stand auf.
