Eine Frau in einem dunkelblauen Kostüm trat heraus, begleitet von einem Polizeibeamten.
Sie stellte sich als Frau Lindner vom Kinderschutzdienst vor.
In ihrer Hand hielt sie einen versiegelten Laborumschlag.
„Wir haben die zweite Blutprobe“, sagte sie.
Maya erschien in der Tür zu Noahs Zimmer.
Ihre Augen waren gerötet, doch ihre Stimme blieb fest.
„Ich habe sie angefordert, weil die erste Dokumentation nicht mit dem Zustand des Kindes übereinstimmte.“
Ethan deutete auf sie.
„Diese Frau hat meine Familie bedroht.
Sie hat meiner Frau gesagt, sie solle fliehen.“
Maya sah zu mir.
„Ich wollte nicht, dass Frau Harper allein in den Flur geht, während Sie dort mit einem Anwalt und Sicherheitsleuten auf sie warteten.
Sie hatten am Telefon gesagt, sie werde verhaftet sein, bevor sie Noah noch einmal sprechen könne.“
Der Anwalt neben Ethan rückte einen Schritt von ihm ab.
„Das war nicht die Information, die ich erhalten habe“, sagte er leise.
Ethan fuhr zu ihm herum.
„Sag nichts.“
Der Anwalt schloss die Mappe, die er die ganze Zeit unter dem Arm getragen hatte.
„Ich vertrete Sie nicht bei einer möglichen Straftat gegen ein Kind.“
Frau Lindner öffnete den Umschlag.
„Die Konzentration des Wirkstoffs im Blut spricht nicht für eine versehentliche Einnahme.
Es gab mindestens zwei Verabreichungen über mehrere Stunden.“
„Sie lügt“, sagte Ethan.
„Das ist ein Laborbericht.“
„Dann ist er falsch.“
„Und das Video?“ fragte ich.
Er sah mich an, und für einen Moment war da nichts mehr von dem Mann, der mich jahrelang mit einem Lächeln vor anderen klein gemacht hatte.
Nur Wut.
„Du weißt nicht, was du angerichtet hast.“
„Doch“, sagte ich.
„Ich habe auf Aufnahme gedrückt.“
Der Polizeibeamte bat Ethan, seine Hände sichtbar zu halten.
Ethan ignorierte ihn und kam auf mich zu.
„Du glaubst, du gewinnst damit? Sobald sie deine Krankenakte sehen, nehmen sie dir Noah trotzdem weg.
Ich habe alles dokumentiert.
Deine Medikamente.
Deine Panikattacke.
Deine Nachrichten.“
„Welche Nachrichten?“ fragte Frau Lindner.
Ethan antwortete nicht.
Ich wusste es längst.
Drei Wochen zuvor hatte ich auf meinem Telefon plötzlich Nachrichten entdeckt, die ich angeblich mitten in der Nacht an Ethan geschickt hatte.
Darin standen Sätze wie: „Manchmal wünsche ich, ich könnte einfach verschwinden“ und „Ich halte Noah nicht mehr aus.“
Ich hatte diese Nachrichten nie geschrieben.
Als ich Ethan damit konfrontiert hatte, lächelte er nur und sagte, Stress könne Erinnerungslücken verursachen.
Damals hatte ich zum ersten Mal verstanden, dass er nicht nur grausam war.
Er baute eine Akte über mich auf.
Ich hatte ihm nicht gesagt, dass ich am nächsten Morgen eine Anwältin kontaktiert hatte.
Und ich hatte ihm nicht gesagt, dass sie mir geraten hatte, jedes Gerät, jedes Konto und jede Datei zu sichern.
„Meine Anwältin besitzt eine forensische Kopie meines Telefons“, sagte ich.
„Die angeblichen Nachrichten wurden von einem Tablet in unserem Haus verschickt.
Eingeloggt mit meinem Konto, während ich nachweislich bei der Arbeit war.“
Ethans Blick zuckte.
„Du bluffst.“
Mein Handy klingelte.
Auf dem Display erschien der Name meiner Anwältin, Frau Seidel.
